爷爷的灯笼
学生刘珩之老师刘纯赟
老家廊檐下总挂着一盏红灯笼，每到夜里就会亮起，像是承诺，像是守望。
“天黑了，这个红灯笼，挂出去……”这是年过八旬的爷爷每天永恒不变的话语。边说边拿过拐杖，枯枝似的手似乎跟拐杖长在了一起，提着灯笼走向屋外。拐杖击打着瓷砖，发出一轻一重的声响，伴着狗吠，随着山风消融在夜色里。
爷爷吃力地将脚踮起，许是佝偻的背让他错估了屋梁的高度，拿着灯笼的手使劲向上，够了四五遍。终于，红红的灯笼摇曳在廊檐下的山风里，似红色的涟漪在夜色里一圈一圈地向外荡漾开去，照亮了门前的小路，照亮了路人的眼。
对于爷爷的举动，家里人的认识却总是不如邻里透彻。
乡里的孩子野惯了，整日东跑西蹿，村西头的牵牛花开了几朵，田里的老鼠窝下了几只老鼠仔，谁家的猫没回家往哪儿找……他们都清楚。
当劳动了一天的大人们回了家，做好饭，天已暗，悠长的“娃崽，回家吃饭啰”叫喊声四处回荡。那些熊孩子们像归巢的鸟，从四面八方飞回，一路黑灯瞎火，磕磕绊绊。
“刘爷爷，您家的灯笼真好，照得路亮堂堂的。""别怕，再晚，我家的灯笼都亮着。”
坐门槛边的爷爷每每听到，总会笑得眉眼眯在了一起，那种满足似乎比手里捏着的老烟管来得更甜蜜。
红灯笼依然摇曳在廊檐下，绵延的群山再怎么高大也阻挡不了外出闯荡的心。像很多年轻人一样，我的父母也进了城；像很多老人一样，爷爷也选择留在乡里。
我们接到邻家大叔的电话，说爷爷踮脚挂灯笼的时伤了脚，至今没好。我们既担心又懊恼，父母工作渐渐有了成绩，想接爷爷来城里，可怎么也拗不过爷爷的牛脾气。
汽车在群山里蜿蜒前行，公路的终点在镇上回村必须步行翻过一个山头。天色渐暗，少了城市的灯火通明，看到前路的每个黑影都似鬼怪在张牙舞爪，我竖起耳朵，紧张地辨别着四下里虫鸣窸窣。
“快看，爷爷门前的红灯笼！”爸爸的惊呼给我带来了希望。“看到灯就快到家了！”
小村庄散卧在山坳里，爷爷的红灯笼，就那样孤零零地悬挂在廊檐下。那光微弱得像游丝，随时都会被黑暗吞噬，但又那样源源不断，总在你恐慌时晃亮了你的眼，温暖你的心。
我飞奔向灯笼，因为心中有光，脚下的崎岖也变得不再可怕。
还未到门前，就看见爷爷坐在门槛上，看到我们回来，高兴得连说：“知道你们今天要回，我早早地就挂上了灯笼……”
大红灯笼高高挂，我想我明白了爷爷的执着，跨越千山万水的守望。
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